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        隔着薄衫，那一下像烙铁。

        陈渂钦呼吸一窒。

        心脏在对方指尖下狂跳，几乎要撞碎肋骨。

        又被看穿了。

        每一次决绝的转身，都被无形的丝线死死缠住脚踝，拽回原点。

        他颓然松手，酒杯在桌上轻晃。

        “你做咩总喺唔让我走得清？”（为什么…不让我干净地走？）声音哑得像砂纸磨过。

        没有回答。

        一只滚烫的手掌毫无预兆地贴上他绷紧的背脊。

        何家骏的指腹粗糙，带着不容抗拒的力道，顺着脊椎的凹陷缓慢下滑。

        那触感不是安抚，是烙刻，是宣告主权。

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